Deux femmes, un homme, deux femmes, un enfant... trois femmes dans une maison, entourée d'un jardin. Trois femmes, narratrices tour à tour. Glissement du je, au tu, au elle. Un monde ralenti, où chaque geste pesé, précis, s'inscrit, s'incruste dans la lourdeur du silence, des choses de la nature et de la vie quotidienne. Lente coulée des jours. Épaisseur des odeurs, des parfums. Bonheurs des simples, répétés voluptueusement.
« Selon les jours, la longue fissure qui entame le centre du jardin, apparaît comme une craquelure, provoquée par le dessèchement d'une terre épuisée, ou tout au contraire, comme une béance profonde, dégorgeant une sorte de magma jaunâtre en période d'intempéries. Cette fissure délimite en quelque sorte l'usage du jardin... Le jardin devient ainsi le corollaire d'une béance dont il se fait l'écrin... » C.W.
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