Denis Diderot pensait que l'on serre toujours contre son sein celui qu'on aime et que l'art d'écrire n'est en fait que celui d'allonger ses bras... Mais qu'en est-il lorsque l'on a chacun à tour de rôle chuté, que le vide a gagné les coeurs, que les bras ne sont même plus assez longs pour se tendre et même simplement se relever, que le passé est devenu un champ de ruines et l'horizon une lande aride et mortifère ?
Écrire est alors aussi un dernier acte de bravoure, de courage et d'abnégation que l'on offre en mille baisers à celui ou celle que l'on chérit encore et qui nous regarde au loin partir, comme autant de secrets dont il ou elle sera désormais le gardien.
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