Il est des histoires ordinaires qui méritent d'être racontées. Et lues. Celle-là nous parle d'un jeune peureux qui a décidé de ne plus (trop) l'être, de son désir romantique de monter à Paris, convaincu que l'inspiration y est meilleure que chez lui. Il doit aussi guérir d'un chagrin d'amour.
« La chance sourit aux audacieux », se répète-t-il. Écouteurs profondément vissés dans les oreilles, il réussit à affronter son envie de mettre sur papier ce qu'il a dans le bide.
Enfin arrivé à Paris, observateur de cette jungle qu'il ne connaît pas et qui le fascine, il gratte des pages, débarrassé de la pression parentale. Courageusement, il se désaffranchit de l'esclavage des notes et de la réussite qu'il s'était imposé. Il s'était persuadé qu'il fallait quitter son cocon afin d'écrire, comme si l'herbe était réellement plus verte ailleurs. En l'occurrence à Paris, un comble.
Maintenant qu'il y est, il n'a plus le choix. Il faut écrire. Se nourrir du hip-hop, d'un flirt, de la vie souterraine, d'un monde qu'il ne connaît pas. Et il finira peut-être par se donner raison : il devait partir.
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