Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
Et si finalement, Éric Dejaeger n'était qu'un potache qui roule ses crottes de nez pour les envoyer valdinguer à la tête du premier lecteur venu ?
Lui, faut que ça l'amuse et sa matière première, c'est la langue. Alors, il ose tout et surtout, il rit de tout. Il contrepète, il néologise, il calemboure, il paronymise, il polysémise, bref il prend les mots et les phrases comme il les entend, les épluche, les contorsionne, les transforme, les hache menu, les saisit quelques minutes et les sert bien chauds.
Dans ce millésime exceptionnel, il nous propose ses « irréflexions » et quantité de listes hilarantes, fruits de réflexions chimaybleutées, de divagations poétiques et d'éclats de rire entre potes.
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Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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