Flora morte, émergeant de l'eau verte, son regard bleu fixé dans son éternité, ses mains molles posées sur l'herbe épaisse. Flora morte... Les couleurs du ciel qu'elle ne voit plus, le blanc des nuages, le vol des oiseaux. Elle n'est déjà plus qu'un article de journal, un papier sale qui traînera sur le bord d'un comptoir, dans un bureau, sur une table de cuisine, un journal que l'on jettera le soir dans une poubelle, un journal inutile pour elle, pour nous, pour tout le monde. Une péniche va passer, souiller l'endroit et le rendre à l'oubli. Flora.Quel peut être le lien entre la migraine d'un flic ordinaire et l'assassinat de la femme la plus magnifique de la ville? Est-il possible d'enquêter sur soi-même? Et jusqu'à quel point? Est-il possible de s'en sortir, quand tout vous accuse?
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