« Le troisième carton est presque vide. Dans leur désir, au demeurant compréhensible, d'avoir place nette, aisée à dépoussiérer, les aides ménagères font de terribles empaqueteuses. Celles de notre mère, à mesure que la lucidité la quittait, ont emballé et enfoui dans les placards de l'appartement le bazar qu'elle appelait tantôt ses archives, tantôt ses andouillettes. Pendant que ma soeur Sylviane s'occupe des photos, que nous avons trouvées curieusement réparties dans toutes sortes d'enveloppes usagées, j'inventorie des ballots hétéroclites. Un temps, j'ai pensé associer Léa, l'aînée de mes petites-filles, à notre pieux recensement, mais, outre que son intérêt pour de vieilles paperasses m'a paru incertain, j'ai dû craindre de lui ouvrir trop complaisamment les portes de mes souvenirs. » Qu'elles aiment ou non cuisiner, épousseter, faire les courses, coudre, lessiver, tricoter, aspirer, cirer, congeler, repasser, pour la plupart des femmes ces gestes ménagers (que si volontiers, tout en les auréolant d'une humble noblesse, leur abandonnent les hommes) interfèrent avec le reste - le plus intéressant ! - de leur vie. Avec le métier qu'elles ont choisi. Avec les enfants qu'elles ont voulus. Avec les rêves qu'elles entretiennent ou refoulent. Avec les amours et les amitiés et toute la gamme des liens noués ou rompus. Ainsi dans ces nouvelles, où ils ne sont que prétexte - plutôt que trame - à broder les accidents de l'existence.
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