Le jour où la porte cochère ne protège pas nos premiers pas sur le chemin mouvant de l'amour, je rentre chez moi auréolée d'un halo de tristesse. Ce changement sur mon visage, heureux ou triste, n'échappe pas à mon père. Je suis Alsacienne, comme lui, nous avons des gènes communs. Il a perdu ses deux parents alors qu'il était à peine adolescent. J'aime imaginer que je ressemble à sa mère, à cette grand-mère que je n'ai pas eu la chance de connaître. Un soir, alors que mes parents étaient dans le salon, je l'ai entendu dire à ma mère : « Je trouve Léa un peu triste certains jours. » Ma mère, très sûre d'elle, lui a répondu : « C'est normal, elle est en pleine croissance ! »
Le temps passe, la laiterie est notre lieu de rendez-vous, via la porte cochère. Arrivés les premiers dès l'ouverture de la laiterie, nous sommes les derniers clients, nous faisons la fermeture. Insouciants, nous disons en riant : « Un jour, il n'y aura plus de lait ! » Ma mère quelques fois s'étonne du temps passé. Avec fermeté, je lui dis : « Si tu avais vu le monde qui attendait déjà quand je suis arrivée. » Je commence à apprendre à mentir. J'ai pris de l'assurance.
Le parcours de vie de l'auteure a été dynamique et diversifié. Après avoir travaillé dans le corps médical, elle a oeuvré plusieurs décennies dans le domaine de l'art, réminiscence de son enfance chez ses grands-parents, amateurs de meubles et tableaux anciens. Aujourd'hui à la retraite, elle partage son temps entre les Yvelines et la Drôme, berceau de sa famille maternelle.
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