A toi ces pages à effacer à effleurer promesses d'aubes traquées par les vergers frileux où d'impénitentes jeunes femmes vouées à une mort certaine glissent vierges bleutées tout le long des jours et des jours vers les montagnes rugissantes et les filles couleur de violette À toi ces heures et ces jours sans amour dans les larmes simple ritournelle qui me traîne et m'entraîne.
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