J'avais seize ans et c'était mon premier emploi de bureau, même si j'avais déjà travaillé quelques mois comme vendeuse dans une épicerie fine. Debout toute la journée à l'entrée du magasin, devant mon étal en plein air, je posais les petits gâteaux dans des sachets de papier à l'aide d'une pince en métal. Aux heures de pointe, il arrivait qu'on m'appelle à l'intérieur pour donner un coup de main, mais j'étais maladroite et cassais trop souvent des bouteilles de vin en les plaçant dans leurs casiers ; je devais alors ramasser les morceaux de verre avec une pelle et une balayette et passer la serpillière sur le carrelage, en louvoyant entre les jambes des clients. Les patrons avaient fini par se lasser et me laissaient désormais dehors par tous les temps avec mes sucreries. Cela ne me dérangeait pas : sous le comptoir, entre deux ventes, je m'empiffrais de ces petits biscuits tendres à la noix de coco qu'on nomme des « congolais », et dont je raffolais.
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