A V, au 4e étage d'un immeuble de la rue Jaune, longue rue venteuse menant au haut du quartier des Hauts-de-Hauteville, Agapet Adulé, homme quelconque, s'apprête à sortir de chez lui pour se rendre à la gare : son tampon encreur l'attend, comme chaque matin de la semaine, au 34e étage de la Tour K, à Bruxelles - destination matinale de tant d'employés tout aussi quelconques.
Mais ne voilà-t-il pas qu'il tombe nez à nez, si on peut dire, et avec une enveloppe dans sa boîte aux lettres et avec un message sur son répondeur téléphonique ! Une femme partie il y a juste un an (certes, à un jour près), un ami invisible depuis longtemps, sont peut-être les auteurs de ces deux messages aussi inhabituels (sa boîte aux lettres est la plupart du temps vide ; son téléphone reste toujours muet), qu'incongrus : comment est-il possible que ça arrive juste au moment de partir " travailler " (puisqu'en effet, il y a " travail " et travail) ? Aussi notre homme quelconque s'assoit-il dans le hall de son appartement, au 4e étage de cet immeuble de la rue Jaune, et tâte-t-il au fond de sa poche le pare-brise d'une petite DS rouge qui ne le quitte jamais ; il songe à tout ce qui a eu lieu il y a un an, ainsi qu'à tout ce qui a précédé ce qui a eu lieu il y a un an et aux conséquences inévitables occasionnées par ce qui a eu lieu il y a un an (c'était le 2 avril, exactement).
Et si, au fond, rien n'avait eu lieu ? Comme s'il suffisait à une obsession de paraître parmi un flux de pensées pour donner cette impression qu'elle est le reflet d'une réalité passée.
Agapet Adulé est inquiet ; il arrivera sans doute en retard aujourd'hui.
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