Permitidme que, por el momento, me llame a mi mismo William Wilson. Esta blanca pagina no debe ser manchada con mi verdadero nombre. Demasiado ha sido ya objeto del escarnio, del horror, del odio de mi estirpe. Los vientos, indignados, ¿no han esparcido en las regiones mas lejanas del globo su incomparable infamia? ¡Oh proscrito, oh tú, el mas abandonado de los proscritos! ¿No estas muerto para la tierra? ¿No estas muerto para sus honras, sus flores, sus doradas ambiciones? Entre tus esperanzas y el cielo, ¿no aparece suspendida para siempre una densa, lúgubre, ilimitada nube? No quisiera, aunque me fuese posible, registrar hoy la crónica de estos últimos anos de inexpresable desdicha e imperdonable crimen. Esa época - estos anos recientes- ha llegado bruscamente al colmo de la depravación, pero ahora sólo me interesa senalar el origen de esta última. Por lo regular, los hombres van cayendo gradualmente en la bajeza. En mi caso, la virtud se desprendió bruscamente de mi como si fuera un manto. De una perversidad relativamente trivial, pasé con pasos de gigante a enormidades mas grandes que las de un Heliogabalo. Permitidme que os relate la ocasión, el acontecimiento que hizo posible esto. La muerte se acerca, y la sombra que la precede proyecta un influjo calmante sobre mi espiritu. Mientras atravieso el oscuro valle, anhelo la simpatia -casi iba a escribir la piedad- de mis semejantes. Me gustaria que creyeran que, en cierta medida, fui esclavo de circunstancias que excedian el dominio humano. Me gustaria que buscaran a favor mio, en los detalles que voy a dar, un pequeno oasis de fatalidad en ese desierto del error. Me gustaria que reconocieran -como no han de dejar de hacerlo- que si alguna vez existieron tentaciones parecidas, jamas un hombre fue tentado asi, y jamas cayó asi. ¿Sera por eso que nunca ha sufrido en esta forma? Verdaderamente, ¿no habré vivido en un sueno? ¿No muero victima del horror y el misterio de la mas extrana de las visiones sublunares?
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