Ces pages ont d'abord papillonné entre les fûts tortueux des hêtres et les troncs droits des sapins, les épines des houx et des prunelles... C'est pourquoi elles fleurent bon le sous-bois, le loup et le sanglier, elles sont encore moites de neiges et de rosées. Par un rude hiver, elles se sont accrochées dans les chaos rocheux, puis ont virevolté vers les maigres potagers et vergers de ces pauvres chaumières de granit, pour être contées au coin de l'âtre où le foyer danse parmi la grande famille, attentive. Elles sont aussi colportées de vieilles tables de châtaigner jusqu'en cours de récréations de l'école du village où, en criant, les gosses s'amusaient à se faire peur... Par monts et par vaux, forêts et tourbières, ce sont ondines et sorcières, fées et mendiantes, lutins et seigneurs, qui grouillent entre les lignes de Sandra Amani. Tour à tour, Dieu et le Diable orchestrent le ballet des croyances et des mystères qui forgent ces légendes.
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