« Ma machette se retrouva dans ma main droite, hors de son fourreau. Mon bras se détendit comme mû par un puissant ressort. La lame mille fois aiguisée alla caresser la tempe gauche du jeune homme, cette tempe qui quelques secondes plus tôt était encore en train de recevoir des tapes affectueuses usurpées à notre dignité de coupeur de canne à sucre. Un deuxième coup de machette sectionna la trachée artère du malheureux soupirant qui s'abattit sur le sol comme un pantin mal réglé. Du sang gicla et inonda la place. Masséo poussa un cri inhumain, un cri de folie. En même temps, elle s'élança en direction de la porte. Elle cogna violemment son front contre le cadre et s'affala à la renverse ; sa tête devint une gourde trouée laissant échapper du rouge. »
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