Moi aussi de retour parfois en un moi-même (où coule un ru glacé tout scintillant de brèmes - extrême et oublié), je m'ouvre au vieux décor. Esprit piqué de guêpes !
Écoute dans l'enfant le bois tendre et moisi où rouissaient des cèpes, où vieillissait l'étang.
Que de fois moi aussi dans les roseaux sans âge je me suis comparé au cri silencieux de la poule sauvage tombée dans le marais.
Ii Prince en exil ! Rêvant aux choses périssables...
Ont-elles donc péri ?
J'en cherche du pied nu l'empreinte sur les sables - je ne suis pas guéri.
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