" Il y a à peine un été, il virevoltait sur la mer tenant par une courroie au bateau, séparant le bon de l'eau de sa Norvège d'écume avec ses skis marins.
Et à l'automne, je disais, assise à l'avant du corbillard : Allez, allez toujours, chauffeur Borgniol, allez, laissez-moi le tirer, faites le tour de la terre, laissez-moi tirer l'ombre de mon enfant qui virevoltait si gracieusement sur les vagues. Que le corbillard ne cesse pas d'aller, qu'il dépasse le cimetière, qu'il fasse le tour de la terre, je suis bien sur la banquette : je remorque mon fils, attentive à ce qu'il me suive.
Qu'il me suive, accroché de loin au bateau dans le bercail de l'écume qui découpe ses vrilles en figures animales, qu'il me suive. Qu'il ne me précède pas. ".
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