J'aime te parler dans la tiédeur du soir.
Te narrer quelque roman.
Une histoire.
En un lit qui s'endiable et te répéter.
Que tu es la plus belle parmi celle.
Qu'on croyait rose de chêne.
Puis la sève redescendue.
Elle s'endort dans les vagues du sommeil.
Ou le murmure de ta source.
Aux aurores me réveille.
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