Vendredi. Ce devrait être un joli jour pour des retrouvailles entre une mère et son fils. La fin de la semaine, la perspective du week-end, la joie d’être ensemble. Surtout après tout ce qui s’est passé.
Il lui a obtenu une autorisation de sortie pour l’enterrement de son oncle, même si elle n’y est pas vraiment la bienvenue, elle la taularde. Elle a quatre jours pour assister aux funérailles, rencontrer la fiancée de son fils, profiter de quelques moments en famille, peut-être aller voir la mer, mais surtout parler à son garçon. “Il faudra qu’elle lui parle. C’est sûr. Maintenant. Ou dans la voiture. Demain peut-être ? Demain, oui. Demain.” Lui raconter. Les premières insultes, les premières gifles, les premiers bleus. Les regards baissés autour d’elle, le silence de ses proches, de ses collègues, de ses parents. Des années après les faits, elle tente de lui livrer sa vérité sur tout ce qu’il y a eu avant la prison, et tout ce qu’il y a après.
C’est une confession difficile. Si difficile qu’elle est parfois remplacée par quelques lettres manuscrites, griffonnées sur du papier d’écolier par une mère en danger ou par un fils inquiet. Ou parfois trouée de grands espaces blancs. Il faut parfois attendre le bas de la page pour que les mots recommencent, que la vérité affleure et que l’avenir s’ouvre.
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