"Bréchéliant" (Garamond, 2017) est une fable où l’auteur s’est aventuré vers le mythe originel, la forêt du secret, l’eau de la légende vive. Car l’amour de loin des troubadours ou de Lancelot du Lac est une habile métaphore, non seulement de la lecture, ce périple immobile, mais de la nature même du désir, qui est toujours un au-delà, toujours sur l’autre rive, de l’autre côté de la glace, dans une attente qui signe conjointement l’exacerbation et l’abolition du temps. À l’image de l’errance infinie du Chevalier, ou de la veille interminable de la Dame de la plus haute tour, dont nous trouvons dans ces pages une nouvelle incarnation émouvante.
L’intrigue de Bréchéliant est aux antipodes d’une histoire qui se conterait – et se compterait – en quelques mots. La trame, nous le disions, est tout entière dans le décor même de la chronique, dans les bornes milliaires de la vie quotidienne aux jours lointains d’Excalibur et de la dormition du roi Arthur. C'est aussi le havre où les yeux et le cœur couvent leurs songes, caressent leurs évasions.
Dans Bréchéliant, le lecteur retrouvera toute la densité littéraire, et la diversité d’Annick Le Scoëzec Masson. Dans une langue tantôt rêveuse et chatoyante, tantôt terrienne et savoureuse, toujours allusive à ce point de fuite du temps et de l’espace qui est le champ de notre mémoire et le terreau de nos désirs – dont l’origine remonte à l’étoile, justement, le sidus, la constellation sidérante. Écoutons la conteuse nous convier à l’assemblée des elfes, dans la clairière des géants d’écorce et de mousse, autour du feu de joie qui renaît chaque nuit. Écoutons la nostalgie et le vouloir, le passé et le futur qui trouvent leur lieu de rendez-vous, aurait dit Carlos Fuentes, dans la « consécration de l’instant, scellée par la fable des origines ». Oui, pour toujours et à jamais, il était une fois...
Novembre 2017.
Jean Christophe Monclar
Que faisait Marvillèse dans cette ville à la fois mythique et sulfureuse, aristocratique et crépusculaire, peu après l’époque où y vécut un écrivain aux multiples appartenances, lui aussi, le Gréco-Irlandais (et bientôt Japonais) Lafcadio Hearn ? C’est la question que se posent deux autres personnages du roman d’Annick Le Scoëzec Masson, Gwen et sa compagne Miette. Et ceux-là sont nos contemporains, au tournant des XXe et XXIe siècles, à la veille de l’an 2000. Le nom même de Gwen ouvre encore sur d’autres horizons : la Bretagne. Car Esplanade Avenue n’est pas seulement un roman de la grande ville (le Paris du Vieux Monde fin-de-siècle et la métropole du Sud des États-Unis en déshérence), mais un livre ancré dans la campagne de France, dans sa rudesse comme dans ses légendes, dans son âpreté comme dans la douceur de sa patine et des fruits d’arrière-saison. L’auteur excelle dans ces évocations du terroir, aussi bien de la forêt du roi Arthur que des bayous et des paluds de Louisiane. Le livre se construit ainsi dans l’alternance, dans un chassé-croisé d’une fin de siècle à l’autre. Avec toujours, comme point de fuite, l’énigme de Marvillèse et de son grand amour, Aube, qui le conduisit finalement à s’embarquer pour les Amériques [...].
Lorca
Bréchéliant
Les amours de Râdhâ ; musique et poésie inspirées de miniatures de l'Ecole de Kangra
Brouillard sur le pavillon haut
Esplanade avenue
Melancolie au Sud
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