Ma mémoire est immense, elle contient la vôtre, la tienne, la sienne et aussi celle des autres. Elle est née des caprices et des charmes d'attirances inconnues, attisées de pulsions impures mais assouvies.
Elle est née de passions odorantes et dévorantes aussi, qui vous brûleraient même les sens, et le coeur, et les lèvres, et les joues. La nuit, elles songent à ce que le jour va détruire d'harmonie apaisante entrevue, et que vos mains laborieuses et adroites ne pourront jamais que pâlement imiter.
Je pourrais m'en satisfaire, ou même renoncer ? Qui s'en soucie encore à part Moi, à part toi, à part vous et nous, les ponts, les sentinelles et les fous. A part lui qui m'entend si clairement quand je rêve de vous tous comme à un Graal qui tomberait du côté merveilleux.
Alors je veille, je guette, j'espère, encore et encore, aiguisant, et ma force et ma ruse, à la volonté du hasard, cet autre versant de la chance, à la beauté, cet autre versant du laid, à l'amour et à la haine, source intarissable de mes actes, tantôt bon, tantôt mauvais, mais jamais inutile.
Telle est la cause, telle est la quête sans but, de mes cohérences. Tel est « Le Moi-qui-Pense »
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