Les draps longent les paquebots. Les villes absentes, revenues avec l'écume. Mes départs reprennent. Lasse de ton désir. Tant de rails traversent la chambre. Et ce blanc de la fenêtre. Octobre ouvra toutes les saisons. Je vois, après le siècle. Les ports n'existent pas. Seuls les corps se dressent contre les vagues. Frêles et fascinants. (..) Le livre grandit avec le cerisier sauvage.
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