De la différence des mots, aux maux sans importance, Des fontaines d'eau salée de nos yeux déversés, Du cri de nos quinze ans au plongeon dans le néant, Du voyage de l'homme, du foetus à la pierre, De l'amour à la haine, du bonheur à trépas, Du rire des enfants aux nôtres des beaux jours, Du destin des heureux, des pauvres, des paumés, De celui des salauds, des riches et des élites, Désormais couchés sur ces quelques feuillets, Des limbes imprécis ou flotte l'imaginaire. J'écris.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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