Il est arrivé un jour au début de l'été, orphelin parmi des dizaines d'autres, pauvre comme les autres, étrangement sûr de lui pourtant.
Il racontait à tout le monde qu'il était le fils du prince Dad, ce qui vu son âge n'était pas impossible. On l'a vu en ville pendant quelque temps, puis il est reparti, emporté par l'hiver peut-être, par un flux de réfugiés ou par une obscure volonté, voué à l'abandon, à la mendicité, mû par un espoir insensé. Dans mon agenda, J'ai retrouvé une note du mois de juin : reçu " le petit Dad ", ai-je écrit, comme s'il s'était agi d'un entretien professionnel, avec des guillemets parce que la chose doit m'avoir paru invraisemblable.
Il disait s'appeler Jahan, mais je ne lui ai jamais donné d'autre nom et, récemment encore, lisant le récit de l'assassinat du prince Dad et de sa famille dans un ouvrage historique, je n'ai pas pu m'empêcher d'y rajouter mentalement l'épisode du jardinier fuyant avec un bébé dans sa besace : le petit Dad... Rien n'émeut comme le survivant d'une catastrophe.
Je ne me souviens pas exactement de ce qu'il m'a dit ce jour-là, probablement l'histoire qu'il avait déjà contée au portier et venait de répéter à mon assistant, l'histoire incroyable de sa vie, de sa prétention, laquelle vraie ou fausse fonctionnait du moins comme un sésame, si bien qu'au bout de quelques semaines il n'était pas une personne influente de la province qui n'ait cédé au mystère et accepté d'écouter de sa bouche même la fable du petit prince caché.
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