« Dans le train, il colla sa tête contre la vitre et aperçut en surimpression, flottant au milieu d'un décor de brousailles, un visage blême et crispé, le sien, avec son front reconnaissable, haut et dégarni, ses paupières gonflées et sa bouche aux lèvres minces. Il eut envie de se dire à lui-même : Qu'est-ce que je peux faire pour toi ? Ce visage si près du sien lui inspirait une profonde sympathie. » Nuit après nuit, un homme très perturbé se protège en évoquant son passé - tant de voyages, tant de rencontres amoureuses qui restent obsédantes. Sa mémoire lui donne le vertige. Ses souvenirs l'aideront-ils à aller mieux ? Il s'invente une série de doubles qui mènent une vie sentimentale tout aussi agitée que la sienne. Il voudrait aller rendre visite à sa mère. Elle vit seule en Provence et aura bientôt quatre-vingt-dix ans. Il a d'abord un travail à finir. Sa mère lui déclare : « Au lieu d'envoyer des fax à ta dizaine d'amoureuses, tu devrais publier un livre, sinon les gens vont croire que tu es mort. » Mieux que personne, François Weyergans mêle la profondeur et l'humour, l'émotion et le rire, dans ce roman qui affirme avec force les pouvoirs de la littérature.
J'avoue mon ignorance : j'ai saisi ce livre sans savoir qu'il avait eu le Goncourt, sans savoir qui était F. Weyergans, et en confondant certainement le titre avec "Trois jours chez ma tante". Je ne savais rien non plus de l'histoire et de sa structure narrative. Quelle ne fut donc ma surprise en découvrant la page 161 de l'édition brochée (Grasset). Ceux qui ont le livre me comprendront. Les autres ne doivent rien savoir.
Je suis heureux d'avoir lu ce livre, qui va me marquer. C'est un texte certainement complexant pour qui essaye d'écrire : cela paraît si facile. On se dit qu'il serait aisé de faire comme l'auteur.
On sort de la lecture en pensant connaître à présent son auteur. A moins que tout ceci ne soit que fiction. Si c'est le cas, c'est encore plus fort !
Un Goncourt ne se refuse pas, mais je me suis ennuyé.
Certes, le style est là. Mais au service de ce que les auteurs français savent le mieux faire : se regrader le nombril ! Très décevant.
il me semble m'être ennuyée en lisant ce roman
Un livre captivant du début à la fin
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