« Au bout d'une demi-heure, chacun et chacune. un kleenex sous le nez.
Pas un seul kleenex sec, non ! Une centaine de kleenex souillés dans un concert de renifl ements intermittents. Dans les poitrines, une centaine de coeurs en alphabet morse. Sous les diaphragmes, une centaine d'estomacs constipés noués ébouillantés par l'histoire de ces anonymes sans visage.
Dans le noir, une centaine de regards rivés sur l'écran tels des sangsues sur les fesses d'un hippopotame. Dans nos bouches asséchées par l'émotion la répugnance l'incompréhension, le désarroi total. Mutisme féroce de nos langues. Une centaine de langues garrottées par la turpitude. Dans la salle de permanence, cent sanglots, cent soupirs, cent silences. Des silences salés, des soupirs spasmophiliques, des sanglots cinglants. » « Peut-il y avoir une similitude entre une vieille voiture et une jeune fi lle violée ?
Oui.
Les deux sont démontées par des mains crasseuses qui fouillent dans leur intimité la plus profonde. En toute impunité. Souvent au vu et au su de tous.
Mais la différence est que la voiture est remontée, réparée : elle revit ;
Tandis que la fi llette reste démantelée, démembrée, anéantie pour la vie.
Nassur ATTOUMANI, ce virtuose de la métaphore, nous entraîne dans des espaces jamais explorés de la souffrance humaine. Avec une précision chirurgicale et sans complaisance son scalpel nous fraie un chemin sans détour vers des béances dont tout cri est étouffé. » David Jaomanoro
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