Et puis, subitement, l'improbable. [.] Une voix. Parce qu'au-delà ou avant l'air connu, il y a une voix. Celle de Robert Smith. [.] Une voix sensuelle donc, et familière aussi, mais ça, c'est à force de l'écouter, forcément, ça crée des liens. Bref, Robert s'est mis à chanter audessus de la mélasse, des steaks congelés, des poireaux en promo, des ménagères de moins de cinquante ans, des caissières exténuées, des strings flétris, des bouteilles de lave-glace, des tubes de dentifrice, de la tante et de la grandmère, et de tous les psychodrames en train de se jouer. Honnêtement, sa voix n'avait rien à faire là et j'étais à deux doigts d'aller demander en caisse centrale ce qu'ils avaient fait de la musique d'ambiance, voire de rédiger sur l'un des blocs - notes prévus pour les réclamations, un petit texte indigné. Mais cela aurait été bouder ma bouée de secours. L'indécence de la situation provenait du décalage, j'adorais l'indécence.
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