Lisant, non pas pour savoir, non pas pour apprendre, pour accumuler, pour entasser, pour acquérir.
Non, rien de tout cela. Lisant bien plutôt pour oublier, pour se déprendre, pour perdre, pour se perdre.
Redevenant seul, infiniment seul.
«Vous seriez loin de votre vie... Un jour, dans cette absence égale, vous recevriez ces lettres, trois lettres. L'apparence serait celle d'un livre. L'auteur ce serait vous, c'est-à-dire un autre. Un passant. Une oeuvre lointaine. Personne.» Cette écriture, cristalline et frémissante, celle du premier récit d'un poète de trente ans, a quelque chose de farouche et de fragile, qui bouleverse comme une musique.
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