Elle n'est jamais allée à l'école des Sorciers. Son nez n'est pas du tout crochu. Elle ne chevauche aucun balai, ne touille aucun chaudron. Pourtant, Ingrid est une sorcière. Une vraie. Une belle. Le jour où elle débarque au village de Skelleftestad, tous les hommes tombent raides dingues. Elle pourrait prendre celui qu'elle veut. Alors pourquoi a-t-elle choisi d'épouser Nils Swendenborg, qui est certes beau, joyeux, fidèle et travailleur, mais aussi pieux et indécrottablement stupide ? Pour se ranger ? Mener une vie tranquille au coin du feu, avec le charpentier du cru, et s'en aller prier au temple tous les dimanches ? Non. Une sorcière a un besoin viscéral de tours et de magie. C'est leur fille qui raconte l'histoire. Elle connaît la réponse. Et cette réponse fait froid dans le dos.
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Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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