Cinq soeurs de dix à soixante-quinze ans, unies comme les cinq doigts de la main, sont recluses dans une maison vide, quelque part en Russie. Tous les jours, elles s'amusent à évoquer des secrets de leur passé commun, et certains sont dramatiques. Elles se chamaillent, se font peur, se rassurent, rêvent de mariage, jouent aux cartes, boivent de la vodka, chantent. Qu'attendent-elles ? Qu'on les délivre enfin ? Mais de quoi ? Mais de qui ? D'elles-mêmes, sans aucun doute.
CATHERINE : Vous pouvez pas vous imaginer, vous.
ELISABETH : Quoi ?
CATHERINE : Ce que c'est que d'avoir quatre soeurs.
CAROLE : Si si, on voit très bien.
CATHERINE : Oui, mais vous, y en a une, c'est moi.
SOPHIE : Et alors ?
CATHERINE : Et alors, elle s'occupe bien de vous, celle-là. Je voudrais bien vous y voir, sans elle.
CAROLE : Faut pas te croire irremplaçable !
CATHERINE : N'empêche que des fois, je me manque terriblement à moi-même !
ELISABETH : Tu peux pas être deux non plus.
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