J'ai toujours aimé, depuis ma première lecture, le son de ce qu'écrit Béatrice de Jurquet. En musique, ce timbre relève du tremblement liquide de la flûte et parfois de la gravité pleine du violoncelle. Il y a dans sa poésie quelque chose d'irrémédiablement perdu, que les mots cherchent à faire revivre, avant que cette saisie fragile ne s'efface à nouveau. Une nostalgie hors d'atteinte, un présent difficile à saisir, une dérobade du monde. Comment peut-on vivre avec cette déchirure, très tôt survenue et suivie d'autres ? « Rarement toutes les portes s'ouvrent / L'élan se fait rare ». « La douleur se serait-elle emparée de la musique ? » Venant lui faire de l'ombre ?
Gérard Chaliand.
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