C'est un livre à peine ouvert, connu du premier cercle des Amis de Margerit, un livre étrange et d'autant moins secret que son auteur. F.-C., Frédéric-Charles ou Margerit soi-même, nous raconte la vie et l'oeuvre d'un autre, né en 1910, décédé en 1972, tué dans un accident de voiture provoqué par un chauffard, un rustre imbécile ou ivre, débouchant d'une insoupçonnable V.O. sans marquer un stop.
Il a vécu tantôt gai comme un sansonnet
Tour à tour amoureux, insoucieux et tendre,
Tantôt sombre et rêveur...
...
Il s'en alla disant : "Pourquoi suis-je venu ? "
G de Nerval
Cette vie et oeuvre de F.-C. commence par l'entrée en journalisme d'un jeune homme pauvre qui balance entre peinture et écriture, choisit celle-ci plutôt que celle -là, acceptant de travailler douze heures par jour, trois cent soixante-quatre jours par an. Pour un salaire de douze mille francs par an.
- Vous ne les volerez pas, lui a dit son patron : je vous ferai bosser, mon ami !
Nous voici de plain-pied au coeur de l'aventure d'une vie qui conduira le lecteur, intrigué dès l'abord, jusqu'au terme, passant de la curiosité simple au plaisir rare, celui que procure l'accès à "un monde magnifique et cruel".
Pour sa dernière sortie, oublieux de son talent, de son art de séduire, Margerit a fait le choix du récit, en sa sobriété ou sa simplicité.
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