Era el ano de gracia de 1162, bajo el reinado de Enrique II; dos viajeros, con las vestimentas sucias por una larga caminata y el aspecto extenuado por la fatiga, atravesaban una noche los estrechos senderos del bosque de Sherwood, en el condado de Nottingham. El aire era frio; los arboles, donde empezaban ya a despuntar los débiles verdores de marzo, se estremecian con el soplo del último cierzo invernal, y una sombria niebla se extendia sobre la comarca a medida que se apagaban sobre las purpúreas nubes del horizonte los rayos del sol poniente. Pronto el cielo se volvió oscuro, y unas rafagas de viento sobre el bosque presagiaron una noche tormentosa. -Ritson -dijo el viajero de mas edad, envolviéndose en su capa-, el viento esta redoblando su violencia; ¿no teméis que la tormenta nos sorprenda antes de llegar? ¿Estamos en el buen camino? Ritson respondió: -Vamos derechos a nuestro destino, milord, y, si mi memoria no falla, antes de una hora llamaremos a la puerta del guardabosque. Los dos desconocidos anduvieron en silencio durante tres cuartos de hora, y el viajero a quien su companero otorgaba el tratamiento de milord gritó impaciente: -¿Llegaremos pronto? -Dentro de diez minutos, milord. -Bien; pero ese guardabosque, ese hombre a quien llamas Head, ¿es digno de mi confianza?
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