La poésie est étrange, elle tend les beaux papiers de la pensée aux autres faiblesses, et dans un élan de servitude, elle retrouve en chaque lecteur la douceur d'être moi. La poésie est mère de beauté, son teint apparaît comme la blancheur exquise, et sous les yeux doux et sensibles des esprits qui la recherchent, elle cache avec difficulté les nuages de son coeur. Mes poèmes attendent l'enfant que vous êtes. Aux matins souples comme ces nuages, Aux nuits légères comme ces faiblesses, la vie réserve, à ceux qui vivent loin de la raideur de la mort, une force qui passionne l'âme quand elle se confond avec le monde extérieur.
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