Un bandeau blanc défile au bas de l'écran :
"Johnny Hallyday est mort ce soir à son domicile de Marnes-la-Coquette."
Un ascenseur tombe dans mes entrailles..
.J'avais neuf ans. Et cette pochette de disque dans la vitrine du magasin Toutélec à Argenteuil. Johnny, veste à paillettes, guitare sèche en bandoulière, la tête étrangement penchée sur le côté, tombait à genoux comme les toreros qui friment devant la porte du toril.
Le Noël suivant, on m'offrit le disque.
J'embrassais la photo de la pochette chaque soir avant de m'endormir.
Quarante-cinq ans plus tard, Johnny, dans sa loge du palais des Sports, m'a appelé Guy et m'a embrassé à son tour.
Maintenant, je connais le sens de la vie : c'est un baiser de Johnny Hallyday.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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