« Maman ». C'est un mot qu'elle n'a pas prononcé depuis tellement d'années. Elle se souvient, de leur dernière permission, de retour sur la piste d'atterrissage de la base, lorsque le transporteur C141 s'est posé et que la grande porte arrière s'est ouverte pour déverser les soldats sous la musique de la fanfare du Corps. Les familles, bien alignées sous le soleil, venues accueillir les êtres chers et courageux de retour au pays avec toutes les meurtrissures qu'il allait falloir aider à supporter, et supporter soi-même. La joie sur les visages, les émotions sont simples et brutes, comme ces paysages qu'elles arpentent chaque jour pour y laisser un peu d'espoir. Quelles familles manquent à l'appel ? Celles de ceux qui ne rentrent pas. Qui ne rentreront plus. Pour elles aussi la guerre est terminée, avec le goût du sang et des regrets dans la bouche. Un peu de fierté en sus, peut-être. Mais Heather et Jimmy sont bien là et, pour eux, la guerre n'est pas terminée. La fillette, comme les autres enfants, agite le petit drapeau américain pour saluer les hommes qui luttent pour elle au loin. Elle a cinq ans, qu'en comprend-elle vraiment de cette cérémonie, mis à part que sa maman est de retour ? Que dans un instant les bras dont elle a si longtemps rêvé vont la serrer contre cette poitrine chaude et rassurante qu'elle souhaitera serrer chaque soir avant de s'endormir. On ne lui en demande pas plus de toute façon.
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