Printemps hivernal n'a d'autre ambition que de conter le rêve et ses travers. Le poète a pris son temps. Janvier 2011-Janvier2020 est le nombre de ces longues années d'attentes. Elles nomment un processus tracé de pentes et de descentes, d'espoirs et de rechutes, d'embûches et d'impasses. Les peuples arabes souffrent de la désillusion. Sous la plume du poète, le supplice devient 'épopée', l'histoire contée en rythmes secoués par la tempête. La laideur du moment est reportée avec décence par respect aux spectres, mais parfois avec la rage incontrôlée. Il y a des spectres et des spectres. Il y en a qui sont maléfiques, qualifiés de gothiques, des 'Dracula' nocturnes qui sucent notre sang, et se cachent la journée. Ils se déguisent en 'humains', portent costumes et cravates. Il y a d'autres spectres qu'on appelle 'des zombies' inoffensifs, des morts vivants qui végètent. Il y a aussi ceux d'outre-tombe dont on ne se souvient que comme monnaie d'échange, mais même morts, les martyrs dérangent, hantent les criminels. Printemps hivernal nous met devant l'obligation de l'éthique d'une écoute insomniaque.
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