La poésie se meurt. Dans sa forme classique. On a vu des lauriers tristement se faner. Pourtant, vers les sommets, on la voyait planer. Avant que, rejetée vers les vieilles reliques. Elle perde ses ailes. Hélas ! dans la musique. Des rimes deux à deux qu'on entendait sonner. Il ne reste plus rien. Car il faut condamner ce qui donnait le ton à l'oeuvre poétique. Avec quatorze vers, Ronsard fait un sonnet. Comme Alceste faut-il le mettre au cabinet ? A l'auteur des « Trophées », j'ai dédié ce livre. Le maître du sonnet qui m'enseigna sa loi. Pour que tu puisses voir la poésie revivre. Ouvre-le, cher lecteur, je l'ai écrit pour toi.
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