Nous pouvons tout perdre, l'ouïe, la vue, notre temps, nos envies, son regard... Mais les écrits restent, perpétuant le fond de notre âme, transmettant nos maux. Fixer ses idées sur des feuilles blanches, de peur que notre esprit se perde, essayer à tout prix de retenir sa raison quand celle-ci vous trahit.
Vingt ans de textes, vingt ans à dompter ce papier et cette encre sans jamais y croire, y arriver, mais finalement...
« Je pensais avoir réussi à créer cette carapace Mais je m'aperçois que petit à petit elle se casse Elle se fissure et m'entraîne dans sa chute Je plonge dans un monde où j'erre sans but Les paravents de fumée s'envolent en volute.
Quand le vent des réalités sonne brut.
Il vous plaque au sol sans relâche.
Pour vous voler vos ports d'attaches.
Je m'accroche à des espoirs vains Dans l'espoir que le sommeil vienne enfin Me délivrer de ces démons qui me tentent M'aider à m'échapper de mes tourments qui me hantent Des désirs qui vous tuent et vous mentent.
Sans aucun répit viennent et vous hantent.
Le sommeil qui te fuit n'y changera rien.
Il n'y a que deux manières de choisir son chemin. »
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