La pluie ne cesse de s'abattre sur le toit du refuge et le jour s'endort dans un coin de fenêtre. Nos ombres se dessinent sur les murs en pierres. La tables de bois vieillie par le temps supporte nos sacs lourds de souvenir de randonnées et d'anecdoctes. Les flammes de la cheminée et moi-même pour seul public, mon père se livre enfin... De toutes les randonnées que nous voulions mensuelles, rituelles celle-là est devenue la plus belle. - Raconte-moi papa.
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