«Sibylle déteste l'impression de ses semelles sur le sable. Elle voudrait voler, elle voudrait vivre sur la Lune. Elle ne semble pas pouvoir s'adapter à la vie terrestre. Malingre et apeurée et défaite, et l'air toujours de s'effilocher... Sibylle agite les mains devant les yeux du jongleur. Tu m'écoutes ? demande-t-elle. - Oui. Pourtant, la parabole ne cesse de virer au-dessus de leur tête. Les épaules comme des éoliennes. Oui, elle sait qu'il l'écoute. Elle porte de nouveau la flûte à ses lèvres. Elle joue en confiance. Elle le regarde souvent. Paul ne parle qu'à répondre. Ses yeux écoutent Sibylle tandis qu'il regarde les balles avec les mains. Il dit : Je t'aime. Il y a plusieurs voix ensemble dans sa voix qui est très belle. Et cette voix regarde Sibylle avec tendresse. Un petit vent se fait porte-parole. Salut, ma toute vivante ! chuchote encore Paul. Il respire tranquillement. Et quand Paul, par son sourire, a dit : Je suis là, pour Sibylle, l'instant d'avant, pourtant si pénible, n'a plus d'importance.»
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