Un livre, c'est d'abord une voix. Ici celle d'une femme qui tient chronique des jours qui passent en songeant, comme le faisait Gauguin, qu'on se fout de la réalité. De toutes manières, la vie est si pleine de choses redoutables.
Surgissent une femme de ménage- Céleste- qui porte le même prénom que celle de Marcel Proust, un fils rebelle, un lapin nain nommé Grateful, un rat frileux, des buffles, un chat impossible à abandonner, sans oublier Flush, le seul épagneul immortalisé par Virginia Woolf.
Et ce n'est plus un livre mais une fable urbaine et légendaire, où bouillonne notre condition humaine.
J'ai eu beaucoup de mal à rentrer dans cette histoire...
Des passages m'ont plus captivée que d'autres mais globalement je n'ai pas été conquise. J'ai trouvé qu'il manquait réellement un fil conducteur même si le roman est construit comme un dialogue entre une mère et son jeune fils. On part dans différentes directions au fur a mesure des idées qui viennent au narrateur.
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