Je voudrais, prétention vaine, dépouiller mon récit des mots, qu'il ne reste que des morceaux de verre auxquels on se blesse les pieds, de façon à briser l'idolâtrie des mots et à chérir chaque fracture qui resterait ici fracture. Creuser pour entendre de profundis, oui, tout au fond, tous les cris qui s'en exhalent depuis la fondation du monde, avec leur réversibilité en chant de grâces.
Il y avait le bruit régulier de la machine respirante, et j'attendais la visite de mon nourricier, bercée du bonheur de l'attente qui se prolonge quand on est sûr qu'elle ne sera pas déçue. Parfois on me lavait. Et parfois il est venu me voir. Lui qui m'avait opérée, quasi tuée, quasi sauvée. Mon corps n'était plus entre ses mains. Pourtant, inerte, il s'animait quand il venait dans mes parages. Quelque chose de moi était resté entre ses mains.
Prose intense, phrase limpide, recherche d'un absolu toujours différé, Ma tête de l'autre est une confession. C'est le récit d'une conversion. Une véritable expérience intérieure.
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