Joëlle Frouard nous fait un cadeau sans ruban ni papier d'emballage. Le cadeau du portrait de son enfance et de son adolescence, entre ciel et terre de Lorraine, entre deux guerres, entre deux langues, devant le miroir sans tain de sa mère et l'ombre de son père.
Le récit se dévide simplement, avec sobriété, pudeur et retenue, dans la campagne Nous sommes aux confins de la Lorraine, territoire de frontières, entre deux langues ennemies.
Il y a la famille, le village, l'usine. La sidérurgie souffle ses dernières bougies. Comment se construit une vie entre enfance et adolescence, et s'affirme la conscience d'appartenir à un monde en invention ?
Il faudra partir.
Meurtrie par les trous et les reliefs, résidus et stigmates de la guerre et de l'âpreté du travail. Ce n'est pas La Traversée de Paris, c'est la vie dans maison à Florange où les pauvres ne sont pas des salauds.
Les mots du quotidien distillent l'ennui, le regret d'être une fille sans histoires dans l'attente de devenir. La colère se voile devant le mépris et les injustices faites aux filles.
La prose est nouée à la nature riche et verdoyante, à la banalité des lieux et des objets surannés, aux personnages aux traits fins de l'esquisse et tranchés de la caricature. Cette prose simple et limpide laisse échapper des strophes de poésie exhalant sensibilité, sensualité, acuité, subtilité. Tous les sens sont en éveil. Les images, les sons, les odeurs, nous conduisent au coeur du réel familial, dont l'écriture efface la honte. Et soudain, coup de tonnerre dans le ciel plombé, surgissent des phrases cinglantes, éclairs d'un orage profond, cherchant à cicatriser les blessures dont elle est la seule à sonder la profondeur.
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