« Adossé à un petit rocher, dont l'odeur fortement iodée accentue son bonheur, il sort un morceau de pain qu'il recouvre d'une couche copieuse de confiture aux fraises du jardin. Quel délice. Il taperait bien un peu plus dans ses réserves mais ne connaissant toujours pas la suite des événements il préfère les économiser. Après avoir pris une autre bonne rasade d'eau à sa gourde, il se recroqueville sur lui-même et s'accorde du repos. En quelques instants, harassé de fatigue, il dort profondément. Il est minuit, il est en Espagne, il est incroyablement heureux, son calvaire est fini. Du moins c'est ce qu'il croit. »
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