Comme un amour envolé, une lointaine idée à son propos, dépassée, perdue. L'amour qu'on donne nous vide, l'automne peu à peu disparaît, le temps accentue son manque et laisse la place à l'âpreté de l'hiver. Un homme qui se noie dans un déluge de poésie en luttant contre l'enfer passé et présent. Percer la carapace, tuer le mal à la racine, balancer le peu de couleurs restant sur une toile en noir et blanc, s'endormir dans l'étendue immaculée. Il ne restera bientôt du combat contre soi que le réconfort de l'abandon. Se laisser aller doucement à la mort chaleureuse. Parfois dans une solitude ancienne, absorber ce qu'il reste de la lumière des mots, avant de la donner. Parfois, quelques dernières paroles s'échangeront avec un ou plusieurs médecins. Une dernière mélopée de tendresse pour quelques prénoms, quelques amis de ce monde, avant le silence, avant la fin.
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