Alors, Al, ce nouveau bouquin, tu peux nous en parler un peu ?
Heu, ça va être difficile.
Juste deux mots, histoire qu'on sache de quoi ça parle.
En fait, ce bouquin, ce n'est pas.
Ce n'est pas un roman, ce ne sont pas vraiment des contes ou des nouvelles, pas même tout à fait des poèmes.
Ce bouquin, ça ne pourrait pas être, par exemple, un réseau de bus, ni même un jour férié, ni les Champs Élysées un 31 décembre vers minuit, et ça ne pourrait pas non plus être ce bol de bouillon au vermicelle qu'on te servait chaque soir quand tu étais un enfant.
Bon. Et qu'est-ce que ça pourrait être ?
Ça pourrait être un permis poids lourds. Cela pourrait être du goût des mouches sur la route de l'abattoir (bien incapables de dire de quoi il s'agit, mais tant qu'on y sent le sang affluer.) Cela pourrait être des singes s'invitant au zoo pour rire de leurs visiteurs.
Un éclat de rire qui te ferait cracher une dent.
Ou un cortège funéraire qui passerait de 78 à 45, puis à 33 tours par minute.
Bon. Et qu'est-ce que je marque, alors ?
T'as qu'à mettre que ce livre te rentre dans le bide avant que ton cerveau n'ait eu le temps de le classifier.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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