Il se souvient si bien de cet été. Il ne l'oubliera jamais. Cet été où on l'envoya là-bas près de Dôle, dans le Jura, dans cette vallée des Anges, aux noms si étranges, Vriange, Romange, Amange... Près de cette forêt si grande, si longue, qui menait jusqu'à la Saline Royale.
Parce que cet été-là fut magique. Parce qu'à seize ans, se noyer dans des yeux aussi clairs était merveilleux. Parce qu'à seize ans, il découvrit qu'au creux de cette forêt immense, une fée lui parlait. Parce qu'il entendit les sylvains et les elfes raconter l'amour et des légendes qu'on ne peut qu'écouter, ébahi, avant de les tracer d'une plume hésitante et maladroite sur quelque feuille, quelque cahier d'écolier.
Et, de feuille en feuille, de cahier en cahier, ces légendes et cet amour sont devenus poèmes. Et, de poèmes en poèmes, elles sont redevenues légendes.
Parce que l'amour reste éternel et qu'il n'oubliera jamais son premier amour, celui d'une fée rencontrée dans quelque forêt perdue, non loin du pays des Anges.
Parce que seule l'éternité peut s'oublier...
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