Des mots. Des mots sans voix. Pêle-mêle, toujours des mots. Qui s'éteignent et brillent de nouveau. Fines laves verbales, aux marges du sensible, lave du souffle, lave du rêve, lave du Moi. Des mots qui tentent de s'élever, de jaillir. Puis retombent en images-pétales. Carnet de bord du voyageur aux prises avec son Moi, Les Volcans du Rêve relatent cette montée inquiète du langage, sans cesse dérivée, sans cesse reprise, toujours vibrante, vers l'être au sommet qui lui-même se dit Verbe.
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