J'aime plus Mathilde, la chose est claire, mais je vis encore parmi ses meubles, ses fringues me sautent aux yeux dès que j'ouvre un placard, son piano est là, au milieu du salon, ses bouquins dans la bibliothèque. Des bribes fugitives d'un bonheur ancien m'explosent à la gueule régulièrement, et me laissent anéanti quelques secondes après. Peut-être ce que Mathilde avait coutume d'appeler des « flashs ». Elle en avait plein, tous les jours Putain, je l'aime plus, elle a ravagé ma vie, m'a fichu sur la paille. Et j'arrive pas à oublier, bordel ! Un écrivain syndicaliste à la dérive, un ours pour lui sortir la tête de l'eau, une vipère du 9 3 aux passions surprenantes, des naufragés qui se débattent dans des histoires d'amour et d'amitié, pour oublier que le temps passe trop vite. Pascal Blondiaux a l'art de pimenter des mots de son écriture singulière la banalité de la vie, et de travestir la morosité en éclats jubilatoires.
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