En ces limbes qui séparent les ténèbres de la conscience, la cacophonie des images : une dune, une arme, une main couverte de sang, des paroles autour de la peinture, Gabriel. Plus proches, les chansons distillées par la radio et les voix de Mariek et de Jeanne, à son chevet, qui le ramènent au monde, qui lui assurent que Dedieu, qui s'est occupé de lui toute la nuit, reviendra le voir. Pour Franck, brûlé, momifié, curieux embryon qui revient à la vie dans une chambre d'hôpital, le réveil est un interminable dédale, un processus infini, les repères ne cessant de se mouvoir et de se déplacer. Et encore ces gendarmes qui attendent pour lui parler d'un incendie. Chaos d'une résurrection dont ne s'élève qu'une question : comment en suis-je arrivé là ? À travers Franck qui se cherche et recolle les morceaux, c'est nous que F. M. Duplantier déstabilise et plonge dans un univers romanesque plus proche du maelström que du labyrinthe. Sol meuble et friable, menaçant de nous emporter à chaque instant loin de la veille, vers les strates opaques et mouvantes d'un esprit qui se cherche et se recompose, l'écriture de ces Mots violets fonctionne comme un piège et devient le matériau fragmentaire d'une quête de soi magnétique.
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