« Bien qu'ayant toujours fait partie de notre paysage, le café PMU évoquait un monde lointain et abstrait vaguement incarné par des images éparses glanées au fil des ans : lieux enfumés où évoluent quelques spécialistes affairés, noms de chevaux sonnant comme des aphorismes abstraits, files d'attente au guichet...
D'emblée il nous est apparu évident de partir de ces images mentales plus ou moins fantasmées et, loin de tout relevé documentaire, d'opter plutôt pour la métaphore et l'onirique.
Nous avons donc passé deux mois en immersion dans des petites villes du Pas-de-Calais, allant chaque jour au Rallye, au Café du Rond-point, à L'Alhambra, à La Cravache d'or, au Gallia. Dans ces cafés, nous avons appris comment jouer, comment décrypter le journal des courses, comment gagner et comment perdre, les joueurs nous ont conseillés, se sont gentiment moqués de notre ignorance, se sont parfois agacés de nos questions. Nous avons écouté les histoires de chacun, récits parfois surréalistes ou tragiques échangés comme ça, vite fait, au comptoir, comme si de rien n'était. Nous avons été témoins des bons coups, des intuitions géniales, du cheval-miracle, des gains trop rares et des jours sans. Bref, nous avons partagé la vie des turfistes. Sans modération. Les histoires de chasse, les chiens dociles, les blagues à deux balles, les coups de sang, les coups de foudre, le tir ont fait partie de notre vie jour après jour. C'est ainsi que nous sommes devenus des habitués, des amis.
Un jour, un éleveur de pigeons voyageurs nous a montré son pigeonnier, à quelques mètres du pmu, nous expliquant les compétitions, nous montrant ses meilleurs pigeons, des athlètes. Nous étions propulsés dans un monde de course, de vitesse, de précision... Puis nous avons dû quitter les lieux, ce monsieur était en effet en liberté conditionnelle et portait un bracelet à la cheville, « Je suis bagué comme mes pigeons, nous a-t-il dit, je dois rentrer le soir ».
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